В холле музея захлопали ставни, задрожали шторы и гобелены, подул сильный, но теплый ветерок. Этот ветерок заставил все в просторной зале шевельнуться, будто вселил в каждый предмет, в каждый уголок, в каждую пядь пространства душу...
В холле музея, сначала тихо, а потом все громче стали слышны голоса. Десятки голосов. Юных и задорных, усталых и больных, зрелых и серьезных. Они шептали, говорили, кричали - каждый на свой лад и каждый о своем.
Этот странный хор голосов продолжался не долго. Будто дирижер наконец решился начать концерт и сделал первый взмах своей палочкой. Все стихло.
Подчиняясь этой самой палочке невидимого дирижера голоса слились в один поток, переплелись и зазвучала вполне отчетливая речь...
Голоса рассказывали о радости тех, кто ушел из этого мира. Рассказывали о светлой печали, чуть грустной ностальгии...
Жаль только по близости не было никого, кто мог это услышать...
Форум 
